QUINZE CENTIMES
L'œil vairon et le nez de pustules fleuri,
Sous l'effrayant amas de son bonnet à coques,
La buraliste, au seuil de l'odorant abri,
Exhale sa douleur en mornes soliloques:
—«Injuste sort! Devant cet Odéon banal.
Me faudra-t-il, sans cesse, aux heures taciturnes,
Offrir aux vieux messieurs des carrés de journal,
O Casimir! tandis que sonnent tes cothurnes!
Moi qui connus Ponsard et feu Scribe, ô regrets!
Dois-je rincer l'amphore où le client s'épanche?
Malpropres les bourgeois autant que des gorets!
Et cuire ma boubouille au fond des lieux secrets
Sans connaître jamais l'espoir d'un beau dimanche?
«Dieux! que ne suis-je assise à l'ombre des forêts!»