Siebenundvierzigstes Kapitel.
Ist's nicht eine Schande, zwei Kapitel aus dem zu machen, was vorging, unterdessen man die Treppe hinunterstieg? Denn weiter als bis zum ersten Treppenstuhle sind wir noch nicht gekommen und haben noch fünfzehn Stufen bis ganz hinunter. Und nach meines Vaters und meines Onkels Toby Gesprächigkeit zu urteilen, kann's noch ebensoviel Kapitel geben wie Stufen. Lassen Sie's gehen, mein Herr, ich kann ebensowenig dafür als für meinen Tod. Da kommt mir's auf einmal vor, als gäbe mir's einer ein: Laß den Vorhang fallen, Shandy. Ich ließ ihn fallen. Zieh eine Querlinie über dein Papier, Tristram! Ratsch! da steht sie — und heida! zu einem neuen Kapitel.
Kein Lineal habe ich, nach dem ich mich in diesem Geschäfte richte. Und hätte ich eins, da ich lieber alles aus freier Faust tue, ich bräche es lieber vor den Knien in Stücke und würfe es ins Feuer. Werde ich warm? Ja, ich werde es, und die Ursache läßt es nicht anders zu. Seht doch! Soll sich der Mann nach Regeln und Linealen richten, oder sie nach ihm?