Heut’ vor ’nem Jahr, in fremdem Land,
Da hab’ ich krank gelegen,
Da that mich keine liebe Hand
In meinem Fieber pflegen.
Bei Nacht im dunkeln Krankensaal
Hob ich die schwachen Hände
Und bat, daß Gott mir endlich ’mal
Den Todesengel sende.
Der thät wohl auf und ab mit Ruh’
Von Bett zu Bette wandern,
Drückt hier und da die Augen zu
Dem einen wie dem andern.
Das meine ward – ich war so froh –
Von Tag zu Tage trüber,
Doch ging an meinem Bett von Stroh
Der Engel stets vorüber.
Wie gern ich auch die matte Hand
Ihm hingegeben hätte,
Ein and’rer Bote Gottes stand
An meinem Krankenbette.
Er trocknet mit dem weißen Tuch
Den Schweiß von meinen Wangen,
Und hielt mir hin den irdnen Krug,
That ich den Trunk verlangen.
Er hielt mein Haupt, wenn ich es schwer
Im stillen Kampfe neigte;
Es war ja Niemand um mich her,
Der mir den Dienst erzeigte.
Hat mir erzählt gar lieb und gut
Von meinem Heimathlande,
Als ich in einer Fiebergluth
Der Mutter Namen nannte.
Ich hab’ den Engel nicht geseh’n,
Und Niemand konnt’ ihn schauen,
Doch muß ich seit dem Aufersteh’n
Auf seine Vollmacht bauen.