Eile durch die Blumenauen,
Holde Mosel, nach dem Rhein,
Laß mir meine deutschen Gauen
Tausendmal gegrüßet sein!
Trage mit dreifarb’ger Fahne
Meiner Sehnsucht Schifflein fort,
Sei behutsam mit dem Kahne,
Bring’ mir ihn zu sicherm Port!
Eilt, ja eilt, ihr grünen Wogen!
Seid noch nicht im deutschen Land,
Wenn man’s euch auch vorgelogen –
Längst zerrissen ist das Band.
Glaubt es nicht dem Klang der Zungen,
Der da rechts und links erklingt,
Nicht dem Lied des Fischerjungen,
Der am Ufer drüben singt!
Glaubt es nicht der deutschen Hütte,
Die im Dorfe drüben steht;
Glaubt es nicht der deutschen Sitte,
Die in ihren Mauern weht;
Dürft’s auch nicht den deutschen Trauben,
Nicht einmal dem Bettlerkind,
Noch dem Meilenzeiger glauben,
Daß wir hier in Deutschland sind.
Flieht, o flieht, ihr grünen Wogen,
Thut’s dem Vater Rheine kund,
Was sie hier euch vorgelogen:
Hat geträumt dem Deutschen Bund,
Und im Schlaf, – daß Gott erbarme! –
Stahlen sie ihm Land und Leut’,
Und Franzosen sind wir heut’.
Will es nicht gerad’ verdammen:
Wer sein Kind von Haus’ entfernt,
Gibt’s hinaus zu welschen Ammen,
Daß der Bub’ französisch lernt. –
Aber daß das Kind, das deutsche,
Man zu Schimpf und Spott verkehrt,
Daß man’s die Beamtenpeitsche
Auf französisch tragen lehrt! –