IX
Sans épargner ma voix, mon temps et mon effort,
Je ne me lasse point de chanter la misère,
Tous les moyens sont bons pour conjurer la mort.
Chaque vers d’un poème est un grain de rosaire.
Car je ne connais pas, homme, de plus beau soin,
Dans le dédale obscur des espoirs et des peines,
Que de dresser au ciel qui ne s’en émeut point
La protestation vaine des strophes vaines.