ENIGME
Ce n’est mont ni coteau, rien qu’éminence mince,
Mais, dessus, l’on se sent gros sire en sa province.
Ce n’est val ni ravin, rien qu’un sillon étroit,
Mais l’on prise un vrai bien qu’on peut toucher du doigt.
On le cultive, mais le semeur — ô démence ! —
S’il croyait récolter, garderait sa semence.
Est-il rose de fleurs qu’aussitôt on le fuit,
C’est un verger qu’on veut sans boutons et sans fruit.
Là n’est rû ni ruissel dont s’humecte une grive,
Mais toujours sous la lèvre y naît la source vive.
Ce n’est ombre où musser un nid de roitelet,
Pourtant sous des fils d’or passe un bec d’oiselet.
L’herbelette plus haut pousse ses petits glaives
Que cet îlot de mousse entre deux blanches grèves.
Ayez bien garde à l’huis et le tenez célé,
Car la serrure tente, et tous en ont la clef.