II
C’était cette même heure, et, venant de la ville,
Je regagnais mon champ, la maison, mon asile,
D’un pas de plus en plus inquiet et pressé,
Quand, devant moi, parut, spectre obscur et lassé,
Un mendiant très vieux, qui portait à grand’peine,
Tout seul, toute l’horreur de la misère humaine.
Malgré l’ombre, où mourait encore un peu du jour,
Je le voyais pliant sous ce fardeau trop lourd.
Un bâton soutenait l’effort de son courage ;
Et, fouettant son manteau déchiqueté par l’âge,
Sa barbe aux flots tordus semblait, drapeau vivant,
Un haillon de douleur que déchire le vent.