LXX
Coriolis avait été assez rudement secoué par sa maladie. Il ne reprenait ses forces que lentement, travaillant mal, manquant de l'entrain de la santé, souffrant de la chaleur de l'été, intolérable cette année-là.
—C'est une drôle de chose,—dit-il un jour à Anatole,—quand on a dix-huit ans on ne s'aperçoit pas du mois de juillet à Paris… On ne sent pas qu'on étouffe et que les ruisseaux puent; du diable si l'on a l'idée de penser à des endroits où il y a de l'air et de l'ombre d'arbres…
—Ah ça!…—fit Anatole,—est-ce que tu aurais le projet d'acheter une maison de campagne avec un jet d'eau?
—Non,—répondit Coriolis,—ça ne va pas jusque-là… mais, mon Dieu, si ça vous convenait à Manette et à toi…
—Quoi?—fit Manette.
—D'aller à la campagne, tout bêtement, comme des boutiquiers de passage, respirer…
—A la campagne? oh! oui…—dit nonchalamment Manette, à laquelle ce mot faisait voir quelque chose au-delà de Saint-Cloud, de vert, d'inconnu, d'attirant, avec de l'herbe où l'on peut s'asseoir.
Elle reprit aussitôt:
—Où ça?
—Ma foi,—reprit Coriolis,—je ne connais pas Fontainebleau… Il paraît, à ce qu'ils disent tous, que c'est une vraie forêt… Nous irions dans un trou… à Barbison, à l'auberge… Une installation, ce serait le diable… nous laisserons nos domestiques ici.
—Oh! c'est ça, en garçons!—fit Manette, à laquelle l'idée d'aller à l'auberge plaisait comme sourit à un enfant l'idée de dîner au restaurant.
Pour Anatole, il faisait de joie la roue d'un bout de l'atelier à l'autre. Tout à coup, il s'arrêta court:
—Et Vermillon.
—Tu vas vouloir qu'on l'emmène, je parie? Tiens, au fait,—dit Coriolis,—on ne le voit plus.
—Mon cher, ce que je vais te dire est tout à fait confidentiel… Il y a l'honneur d'une femme, et tu comprends… Vermillon a une passion, parole d'honneur! malheureuse, je l'espère… Il brûle pour la forte épouse de notre concierge. Oui, il a été séduit par sa grosseur… Il passe maintenant tout son temps à lui savonner son linge dans le ruisseau pour lui prouver son dévouement… C'est touchant!… Et il lui fait une cour dans sa loge, des yeux au ciel, des airs d'adoration… un homme ne serait pas plus bête, quoi!
—Très-bien… Tu le laisseras en pension chez son adorée.
—C'est peut-être très-grave… Je te dirai que je crois qu'ils sont jaloux l'un de l'autre: le mari et lui… Le mari est sombre, de plus, il est tailleur, et les hommes qui travaillent toute la journée les jambes croisées sur une table sont rangés par les criminalistes dans la classe des gens concentrés, dangereux, capables de perpétrations…
—Imbécile!
—Aux paquets!—cria Anatole.