La Mélancolie.
De ta tige détachée,
Pauvre feuille desséchée,
Où vas-tu?—Je n’en sais rien:
L’orage a brisé le chêne
Qui seul était mon soutien.
De son inconstante haleine,
Le zéphir, ou l’aquilon,
Depuis ce jour me promène
De la forêt à la plaine,
De la montagne au vallon;
Je vais où le vent me mène,
Sans me plaindre, ou m’effrayer;
Je vais où va toute chose,
Où va la feuille de rose,
Et la feuille de laurier.