Vous pouvez faire aux miens la grâce tout entière,
Monsieur, et m'épargner encor cette dernière.
ÉRASTE.
Eh bien, madame, eh bien, ils seront satisfaits.
Je romps avecque vous, et j'y romps pour jamais,
Puisque vous le voulez. Que je perde la vie
Lorsque de vous parler je reprendrai l'envie!
LUCILE.
Tant mieux; c'est m'obliger.
ÉRASTE.
Non, non, n'ayez pas peur
Que je fausse parole; eussé-je un foible cœur
Jusques à n'en pouvoir effacer votre image,
Croyez que vous n'aurez jamais cet avantage
De me voir revenir.
LUCILE.
Ce seroit bien en vain.
ÉRASTE.
Moi-même de cent coups je percerois mon sein,
Si j'avois jamais fait cette bassesse insigne
De vous revoir après ce traitement indigne.
LUCILE.
Soit; n'en parlons donc plus.
ÉRASTE.
Oui, oui, n'en parlons plus;
Et, pour trancher ici tout propos superflus,
Et vous donner, ingrate une preuve certaine
Que je veux sans retour sortir de votre chaîne,
Je ne veux rien garder qui puisse retracer
Ce que de mon esprit il me faut effacer.
Voici votre portrait; il présente à la vue
Cent charmes merveilleux dont vous êtes pourvue;
Mais il cache sous eux cent défauts aussi grands,
Et c'est un imposteur, enfin je vous le rends.
GROS-RENÉ.
Bon!
LUCILE.
Et moi, pour vous suivre au dessein de tout rendre,
Voilà le diamant que vous m'aviez fait prendre.
MARINETTE.
Fort bien!
ÉRASTE.
Il est à vous encor, ce bracelet.
LUCILE.
Et cette agate à vous, qu'on fit mettre en cachet.
ÉRASTE lit.
«Vous m'aimez d'un amour extrême,
«Éraste, et de mon cœur voulez être éclairci;
«Si je n'aime Éraste de même,
«Au moins aimé-je fort qu'Éraste m'aime ainsi.
«Lucile.»
Vous m'assuriez par là d'agréer mon service;
C'est une fausseté digne de ce suplice.
Il déchire la lettre.
LUCILE lit.
«J'ignore le destin de mon amour ardente,
«Et jusqu'à quand je souffrirai;
«Mais je sais, ô beauté charmante!
«Que toujours je vous aimerai.
«Éraste.»
Voilà qui m'assuroit à jamais de vos feux;
Et la main et la lettre ont menti toutes deux.
Elle déchire la lettre.
GROS-RENÉ.
Poussez!
ÉRASTE.
Elle est de vous. Suffit, même fortune.
MARINETTE, à Lucile.
Ferme!
LUCILE.
J'aurois regret d'en épargner aucune.
GROS-RENÉ, à Éraste.
N'ayez pas le dernier.
MARINETTE, à Lucile.
Tenez bon jusqu'au bout.
LUCILE.
Enfin voilà le reste.
ÉRASTE.
Et, grâce au ciel, c'est tout.
Que sois-je exterminé si je ne tiens parole!
LUCILE.
Me confonde le ciel si la mienne est frivole!
ÉRASTE.
Adieu donc.
LUCILE.
Adieu donc.
MARINETTE, à Lucile.
Voilà qui va des mieux.
GROS-RENÉ, à Éraste.
Vous triomphez.
MARINETTE, à Lucile.
Allons, ôtez-vous de ses yeux.
GROS-RENÉ, à Éraste.
Retirez-vous après cet effort de courage.
MARINETTE, à Lucile.
Qu'attendez-vous encor?
GROS-RENÉ, à Éraste.
Que faut-il davantage?
ÉRASTE.
Ah! Lucile, Lucile, un cœur comme le mien
Se fera regretter, et je le sais fort bien.
LUCILE.
Éraste, Éraste, un cœur fait comme est fait le vôtre
Se peut facilement réparer par un autre.
ÉRASTE.
Non, non, cherchez partout, vous n'en aurez jamais
De si passionné pour vous, je vous promets.
Je ne dis pas cela pour vous rendre attendrie;
J'aurois tort d'en former encore quelque envie.
Mes plus ardents respects n'ont pu vous obliger:
Vous avez voulu rompre; il n'y faut plus songer.
Mais personne après moi, quoi qu'on vous fasse entendre,
N'aura jamais pour vous de passion si tendre.
LUCILE.
Quand on aime les gens, on les traite autrement.
On fait de leur personne un meilleur jugement.
ÉRASTE.
Quand on aime les gens, on peut, de jalousie,
Sur beaucoup d'apparence avoir l'âme saisie;
Mais, alors qu'on les aime, on ne peut en effet
Se résoudre à les perdre; et vous, vous l'avez fait.
LUCILE.
La pure jalousie est plus respectueuse.
ÉRASTE.
On voit d'un œil plus doux une offense amoureuse.
LUCILE.
Non, votre cœur, Éraste, étoit mal enflammé.
ÉRASTE.
Non, Lucile, jamais vous ne m'avez aimé.
LUCILE.
Eh! je crois que cela foiblement vous soucie[214].
Peut-être en seroit-il beaucoup mieux pour ma vie,
Si je... Mais laissons là ces discours superflus:
Je ne dis point quels sont mes pensers là-dessus.
ÉRASTE.
Pourquoi?
LUCILE.
Par la raison que nous rompons ensemble,
Et que cela n'est plus de saison ce me semble.
ÉRASTE.
Nous rompons?
LUCILE.
Oui, vraiment; quoi! n'en est-ce pas fait?
ÉRASTE.
Et vous voyez cela d'un esprit satisfait?
LUCILE.
Comme vous.
ÉRASTE.
Comme moi?
LUCILE.
Sans doute. C'est faiblesse
De faire voir aux gens que leur perte nous blesse.
ÉRASTE.
Mais, cruelle, c'est vous qui l'avez bien voulu.
LUCILE.
Moi? point du tout. C'est vous qui l'avez résolu.
ÉRASTE.
Moi? Je vous ai cru là faire un plaisir extrême.
LUCILE.
Point; vous avez voulu vous contenter vous-même.
ÉRASTE.
Mais, si mon cœur encor revouloit[215] sa prison,
Si, tout fâché qu'il est, il demandoit pardon?
LUCILE.
Non, non, n'en faites rien; ma foiblesse est trop grande;
J'aurois peur d'accorder trop tôt votre demande.
ÉRASTE.
Ah! vous ne pouvez pas trop tôt me l'accorder,
Ni moi sur cette peur trop tôt le demander:
Consentez-y, madame; une flamme si belle
Doit, pour votre intérêt, demeurer immortelle,
Je le demande enfin, me l'accorderez-vous,
Ce pardon obligeant?
LUCILE.
Remenez-moi chez nous.
SCÈNE IV.—MARINETTE, GROS-RENÉ.
MARINETTE.
O la lâche personne!
GROS-RENÉ.
Ah! le foible courage!
MARINETTE.
J'en rougis de dépit.
GROS-RENÉ.
J'en suis gonflé de rage!
Ne t'imagine pas que je me rende ainsi.
MARINETTE.
Et ne pense pas, toi, trouver ta dupe aussi.
GROS-RENÉ.
Viens, viens frotter ton nez auprès de ma colère.
MARINETTE.
Tu nous prends pour une autre, et tu n'as pas affaire
A ma sotte maîtresse. Ardez[216] le beau museau,
Pour nous donner envie encore de sa peau!
Moi, j'aurois de l'amour pour ta chienne de face?
Moi, je te chercherois? Ma foi, l'on t'en fricasse
Des filles comme nous.
GROS-RENÉ.
Oui! tu le prends par là?
Tiens, tiens, sans y chercher tant de façons, voilà
Ton beau galand[217] de neige, avec ta nonpareille[218];
Il n'aura plus l'honneur d'être sur mon oreille.
MARINETTE.
Et toi, pour te montrer que tu m'es à mépris,
Voilà ton demi-cent d'épingles de Paris,
Que tu me donnas hier avec tant de fanfare.
GROS-RENÉ.
Tiens, encor ton couteau. La pièce est riche et rare:
Il te coûta six blancs lorsque tu m'en fis don.
MARINETTE.
Tiens tes ciseaux, avec ta chaîne de laiton.
GROS-RENÉ.
J'oubliois d'avant-hier ton morceau de fromage.
Tiens. Je voudrois pouvoir rejeter le potage
Que tu me fis manger, pour n'avoir rien à toi.
MARINETTE.
Je n'ai point maintenant de tes lettres sur moi;
Mais j'en ferai du feu jusques à la dernière.
GROS-RENÉ.
Et des tiennes tu sais ce que j'en saurai faire.
MARINETTE.
Prends garde à ne venir jamais me reprier.
GROS-RENÉ.
Pour couper tout chemin à nous rapatrier,
Il faut rompre la paille. Une paille rompue[219]
Rend, entre gens d'honneur, une affaire conclue.
Ne fais point les doux yeux; je veux être fâché.
MARINETTE.
Ne me lorgne point, toi; j'ai l'esprit trop touché.
GROS-RENÉ.
Romps; voilà le moyen de ne s'en plus dédire;
Romps. Tu ris, bonne bête!
MARINETTE.
Oui, car tu me fais rire.
GROS-RENÉ.
La peste soit ton ris! voilà tout mon courroux
Déjà dulcifié. Qu'en dis-tu, romprons-nous,
Ou ne romprons-nous pas?
MARINETTE.
Vois.
GROS-RENÉ.
Vois, toi.
MARINETTE.
Vois toi-même.
GROS-RENÉ.
Est-ce que tu consens que jamais je ne t'aime?
MARINETTE.
Moi? Ce que tu voudras.
GROS-RENÉ.
Ce que tu voudras, toi,
Dis.
MARINETTE.
Je ne dirai rien.
GROS-RENÉ.
Ni moi non plus.
MARINETTE.
Ni moi.
GROS-RENÉ.
Ma foi, nous ferons mieux de quitter la grimace.
Touche, je te pardonne.
MARINETTE.
Et moi, je te fais grâce.
GROS-RENÉ.
Mon Dieu! qu'à tes appas je suis accoquiné!
MARINETTE.
Que Marinette est sotte après[220] son Gros-René!
ACTE V
SCÈNE I[221].—MASCARILLE.
«Dès que l'obscurité régnera dans la ville,
«Je me veux introduire au logis de Lucile;
«Va vite de ce pas préparer pour tantôt,
«Et la lanterne sourde, et les armes qu'il faut.»
Quand il m'a dit ces mots, il m'a semblé d'entendre:
Va vitement chercher un licou pour te pendre.
Venez çà, mon patron; car, dans l'étonnement
Où m'a jeté d'abord un tel commandement,
Je n'ai pas eu le temps de vous pouvoir répondre;
Mais je vous veux ici parler et vous confondre:
Défendez-vous donc bien, et raisonnons sans bruit.
Vous voulez, dites-vous, aller voir cette nuit
Lucile? «Oui, Mascarille.» Et que pensez-vous faire?
«Une action d'amant qui se veut satisfaire.»
Une action d'un homme à fort petit cerveau,
Que d'aller sans besoin risquer ainsi sa peau.
«Mais tu sais quel motif à ce dessein m'appelle;
«Lucile est irritée.» Eh bien, tant pis pour elle.
«Mais l'amour veut que j'aille apaiser son esprit.»
Mais l'amour est un sot qui ne sait ce qu'il dit.
Nous garantira-t-il, cet amour, je vous prie,
D'un rival, ou d'un père, ou d'un frère en furie?
«Penses-tu qu'aucun d'eux songe à nous faire mal?
Oui, vraiment, je le pense; et surtout ce rival.
«Mascarille, en tous cas, l'espoir où je me fonde[222],
«Nous irons bien armés; et si quelqu'un nous gronde
«Nous nous chamaillerons[223].» Oui, voilà justement
Ce que votre valet ne prétend nullement.
Moi, chamailler, bon Dieu! Suis-je un Roland, mon maître,
Ou quelque Ferragus[224]? C'est fort mal me connoître.
Quand je viens à songer, moi qui me suis si cher,
Qu'il ne faut que deux doigts d'un misérable fer
Dans le corps, pour vous mettre un humain dans la bière,
Je suis scandalisé d'une étrange manière.
«Mais tu seras armé de pied en cap.» Tant pis:
J'en serai moins léger à gagner le taillis[225];
Et, de plus, il n'est point d'armure si bien jointe
Où ne puisse glisser une vilaine pointe.
«Oh! tu seras ainsi tenu pour un poltron!»
Soit, pourvu que toujours je branle le menton[226].
A table comptez-moi, si vous voulez, pour quatre,
Mais comptez-moi pour rien s'il s'agit de se battre.
Enfin, si l'autre monde a des charmes pour vous,
Pour moi, je trouve l'air de celui-ci fort doux.
Je n'ai pas grande faim de mort ni de blessure,
Et vous ferez le sot tout seul, je vous assure.
SCÈNE II.—VALÈRE, MASCARILLE.
VALÈRE.
Je n'ai jamais trouvé de jour plus ennuyeux
Le soleil semble s'être oublié dans les cieux;
Et jusqu'au lit qui doit recevoir sa lumière
Je vois rester encore une telle carrière,
Que je crois que jamais il ne l'achèvera,
Et que de sa lenteur mon âme enragera.
MASCARILLE.
Et cet empressement pour s'en aller dans l'ombre
Pêcher vite à tâtons quelque sinistre encombre.
Vous voyez que Lucile, entière en ses rebuts...
VALÈRE.
Ne me fais point ici de contes superflus.
Quand je devrois trouver cent embûches mortelles,
Je sens de son courroux des gênes trop cruelles;
Et je veux l'adoucir ou terminer mon sort.
C'est un point résolu.
MASCARILLE.
J'approuve ce transport:
Mais le mal est, monsieur, qu'il faudra s'introduire
En cachette.
VALÈRE.
Fort bien.
MASCARILLE.
Et j'ai peur de vous nuire.
VALÈRE.
Et comment?
MASCARILLE.
Une toux me tourmente à mourir,
Dont le bruit importun vous fera découvrir:
Il tousse.
De moment en moment... Vous voyez le supplice.
VALÈRE.
Ce mal se passera; prends du jus de réglisse.
MASCARILLE.
Je ne crois pas, monsieur, qu'il se veuille passer.
Je serois ravi, moi, de ne vous point laisser;
Mais j'aurois un regret mortel, si j'étois cause
Qu'il fût à mon cher maître arrivé quelque chose.
SCÈNE III.—VALÈRE, LA RAPIÈRE, MASCARILLE.
LA RAPIÈRE.
Monsieur, de bonne part je viens d'être informé
Qu'Éraste est contre vous fortement animé,
Et qu'Albert parle aussi de faire pour sa fille
Rouer jambes et bras à votre Mascarille.
MASCARILLE.
Moi, je ne suis pour rien dans tout cet embarras.
Qu'ai-je fait pour me voir rouer jambes et bras?
Suis-je donc gardien, pour employer ce style,
De la virginité des filles de la ville?
Sur la tentation ai-je quelque crédit?
Et puis-je mais[227], chétif, si le cœur leur en dit?
VALÈRE.
Oh! qu'ils ne seront pas si méchants qu'ils le disent!
Et, quelque belle ardeur que ses feux lui produisent,
Éraste n'aura pas si bon marché de nous.
LA RAPIÈRE.
S'il vous faisoit besoin, mon bras est tout à vous,
Vous savez de tout temps que je suis un bon frère.
VALÈRE.
Je vous suis obligé, monsieur de la Rapière.
LA RAPIÈRE.
J'ai deux amis aussi que je vous puis donner[228],
Qui contre tous venans sont gens à dégainer,
Et sur qui vous pourrez prendre toute assurance.
MASCARILLE.
Acceptez-les, monsieur.
VALÈRE.
C'est trop de complaisance.
LA RAPIÈRE.
Le petit Gille encore eût pu nous assister,
Sans le triste accident qui vient de nous l'ôter.
Monsieur, le grand dommage! et l'homme de service!
Vous avez su le tour que lui fit la justice;
Il mourut en César, et, lui cassant les os,
Le bourreau ne lui put faire lâcher deux mots.
VALÈRE.
Monsieur de la Rapière, un homme de la sorte,
Doit être regretté; mais quant à votre escorte,
Je vous rends grâces.
LA RAPIÈRE.
Soit; mais soyez averti
Qu'il vous cherche, et vous peut faire un mauvais parti.
VALÈRE.
Et moi, pour vous montrer combien je l'appréhende,
Je lui veux, s'il me cherche, offrir ce qu'il demande,
Et par toute la ville aller présentement,
Sans être accompagné que de lui seulement.
SCÈNE IV.—VALÈRE, MASCARILLE.
MASCARILLE.
Quoi! monsieur, vous voulez tenter Dieu? Quelle audace!
Las! vous voyez tous deux comme l'on nous menace;
Combien de tous côtés...
VALÈRE.
Que regardes-tu là?
MASCARILLE.
C'est qu'il sent le bâton du côté que voilà.
Enfin, si maintenant ma prudence en est crue,
Ne nous obstinons point à rester dans la rue;
Allons nous renfermer.
VALÈRE.
Nous renfermer, faquin!
Tu m'oses proposer un acte de coquin?
Sus, sans plus de discours, résous-toi de me suivre.
MASCARILLE.
Eh! monsieur mon cher maître, il est si doux de vivre,
On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps!...
VALÈRE.
Je m'en vais t'assommer de coups, si je t'entends.
Ascagne vient ici, laissons-le; il faut attendre
Quel parti de lui-même il résoudra de prendre.
Cependant avec moi viens prendre à la maison
Pour nous frotter[229]...
MASCARILLE.
Je n'ai nulle démangeaison.
Que maudit soit l'amour, et les filles maudites
Qui veulent en tâter, puis font les chattemites[230]!
SCÈNE V.—ASCAGNE, FROSINE.
ASCAGNE.
Est-il bien vrai, Frosine, et ne rêvé-je point?
De grâce, contez-moi bien tout de point en point.
FROSINE.
Vous en saurez assez le détail, laissez faire.
Ces sortes d'incidents ne sont, pour l'ordinaire,
Que redits trop de fois de moment en moment.
Suffit que vous sachiez qu'après ce testament
Qui vouloit un garçon pour tenir sa promesse,
De la femme d'Albert la dernière grossesse
N'accoucha que de vous[231], et que lui, dessous main,
Ayant depuis longtemps concerté son dessein,
Fit son fils de celui d'Ignès la bouquetière,
Qui vous donna pour sienne à nourrir à ma mère.
La mort ayant ravi ce petit innocent
Quelque dix mois après, Albert étant absent,
La crainte d'un époux et l'amour maternelle
Firent l'événement d'une ruse nouvelle.
Sa femme en secret lors se rendit son vrai sang,
Vous devîntes celui qui tenait votre rang;
Et la mort de ce fils mis dans votre famille
Se couvrit pour Albert de celle de sa fille,
Voilà de votre sort un mystère éclairci,
Que votre feinte mère a caché jusqu'ici;
Elle en dit des raisons, et peut en avoir d'autres,
Par qui ses intérêts n'étoient pas tous les vôtres.
Enfin cette visite, où j'espérois si peu,
Plus qu'on ne pouvoit croire a servi votre feu.
Cette Ignès vous relâche, et, par votre autre affaire,
L'éclat de son secret devenu nécessaire,
Nous en avons nous deux votre père informé;
Un billet de sa femme a le tout confirmé;
Et, poussant plus avant encore notre pointe,
Quelque peu de fortune à notre adresse jointe,
Aux intérêts d'Albert, de Polidore, après,
Nous avons ajusté si bien les intérêts,
Si doucement à lui déplié ces mystères,
Pour n'effaroucher pas d'abord trop les affaires;
Enfin, pour dire tout, mené si prudemment
Son esprit pas à pas à l'accommodement,
Qu'autant que votre père il montre de tendresse
A confirmer les nœuds qui font votre allégresse[232].
ASCAGNE.