The Project Gutenberg eBook of Poema del Otoño y otros poemas

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Title: Poema del Otoño y otros poemas

Author: Rubén Darío

Illustrator: Enrique Ochoa

Release date: March 26, 2016 [eBook #51569]
Most recently updated: October 23, 2024

Language: Spanish

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*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMA DEL OTOÑO Y OTROS POEMAS ***

POEMA DEL OTOÑO
Y OTROS POEMAS

Al Índice

ES PROPIEDAD

POEMA DEL OTOÑO

DEDICATORIA
A MARIANO MIGUEL DE VAL

Y sentimos la vida pura,
 clara, real,
 cuando la envuelve la dulzura
 primaveral.

TÚ QUE ESTÁS LA BARBA EN LA MANO
 meditabundo,
 ¿has dejado pasar, hermano,
 la flor del mundo?
Te lamentas de los ayeres
 con quejas vanas:
 ¡aún hay promesas de placeres
 en los mañanas!
Aún puedes casar la olorosa
 rosa y el lis,
 y hay mirtos para tu orgullosa
 cabeza gris.
El alma ahita cruel inmola
 lo que la alegra,
 como Zingua, reina de Angola,
 lúbrica negra.
Tú has gozado de la hora amable,
 y oyes después
 la imprecación del formidable
 Eclesiastés.
El domingo de amor te hechiza;
 mas mira cómo
 llega el miércoles de ceniza;
 Memento, homo ...
Por eso hacia el florido monte
 las almas van,
 y se explican Anacreonte
 y Omar Kayam.
Huyendo del mal, de improviso
 se entra en el mal
 por la puerta del paraíso
 artificial.
Y, no obstante, la vida es bella,
 por poseer
 la perla, la rosa, la estrella
 y la mujer.
Lucifer brilla. Canta el ronco
 mar. Y se pierde
 Silvano oculto tras el tronco
 del haya verde.
Y sentimos la vida pura,
 clara, real,
 cuando la envuelve la dulzura
 primaveral.
¿Para qué las envidias viles
 y las injurias,
 cuando retuercen sus reptiles
 pálidas furias?
¿Para qué los odios funestos
 de los ingratos?
 ¿Para qué los lívidos gestos
 de los Pilatos?
¡Si lo terreno acaba, en suma,
 cielo e infierno,
 y nuestras vidas son la espuma
 de un mar eterno!

Lavemos bien de nuestra veste
 la amarga prosa;
 soñemos en una celeste,
 mística rosa.
Cojamos la flor del instante;
 ¡la melodía
 de la mágica alondra cante
 la miel del día!
Amor a su fiesta convida
 y nos corona.
 Todos tenemos en la vida
 nuestra Verona.
Aun en la hora crepuscular
 canta una voz:
 «¡Ruth, risueña, viene a espigar
 para Booz!»
Mas coged la flor del instante,
 cuando en Oriente
 nace el alba para el fragante
 adolescente.
¡Oh! Niño que con Eros juegas,
 niños lozanos,
 danzad como las ninfas griegas
 y los silvanos.
El viejo tiempo todo roe
 y va deprisa;
 sabed vencerle, Cintia, Cloe
 y Cidalisa.
Trocad por rosas azahares,
 que suena el son
 de aquel Cantar de los Cantares
 de Salomón.
Gozad de la dulce armonía ...

Príapo vela en los jardines
 que Cipris huella;
 Hecate hace aullar los mastines;
 mas Diana es bella,
y apenas envuelta en los velos
 de la ilusión,
 baja a los bosques de los cielos
 por Endimión.
¡Adolescencia! Amor te dora
 con su virtud;
 goza del beso de la aurora,
 ¡oh juventud!
¡Desventurado el que ha cogido
 tarde la flor!
 y ¡ay de aquel que nunca ha sabido
 lo que es amor!
Yo he visto en tierra tropical
 la sangre arder,
 como en un cáliz de cristal,
 en la mujer.
Y en todas partes la que ama
 y se consume
 como una flor hecha de llama
 y de perfume.
Abrasaos en esa llama
 y respirad
 ese perfume que embalsama
 la Humanidad.
Gozad de la carne, ese bien
 que hoy nos hechiza,
 y después se tornará en
 polvo y ceniza.
Gozad del sol, de la pagana
 luz de sus fuegos;
 gozad del sol, porque mañana
 estaréis ciegos.
Gozad de la dulce harmonía
 que a Apolo invoca;
 gozad del canto, porque un día
 no tendréis boca.
Gozad de la tierra, que un
 bien cierto encierra;
 gozad, porque no estáis aún
 bajo la tierra.
Apartad el temor que os hiela
 y que os restringe;
 la paloma de Venus vuela
 sobre la Esfinge.
Aún vencen muerte, tiempo y hado
 las amorosas;
 en las tumbas se han encontrado
 mirtos y rosas.
Aún Anadiódema en sus lidias
 nos da su ayuda;
 aún resurge en la obra de Fidias
 Friné desnuda.
Vive el bíblico Adán robusto,
 de sangre humana,
 y aún siente nuestra lengua el gusto
 de la manzana.
Y hace de este globo viviente
 fuerza y acción
 la universal y omnipotente
 fecundación.
¡Vamos al reino de la Muerte
 por el camino del Amor!

corazón del cielo late
 por la victoria
 de este vivir, que es un combate
 y es una gloria.
Pues aunque hay pena y nos agravia
 el sino adverso,
 en nosotros corre la savia
 del universo.
Nuestro cráneo guarda el vibrar
 de tierra y sol,
 como el ruido de la mar
 el caracol.
La sal del mar en nuestras venas
 va a borbotones;
 tenemos sangre de sirenas
 y de tritones.
A nosotros encinas, lauros,
 frondas espesas;
 tenemos carne de centauros
 y satiresas.
En nosotros la Vida vierte
 fuerza y calor.
 ¡Vamos al reino de la Muerte
 por el camino del Amor!

INTERMEZZO TROPICAL

I—MEDIODÍA

... La Isla quema. Arde el escollo,
 y el azul fuego envía.

MIDI, ROI DES ÉTÉS, COMO CANTABA
 EL CRIOLLO
 francés. Un mediodía
 y el azul fuego envía.
Es la isla del Cardón, en Nicaragua.
 Pienso en Grecia, en Morea o en Zacinto.
 Pues al brillo del cielo y al cariño del agua
 se alza en frente una tropical Corinto.
Penachos verdes de palmeras. Lejos,
 ruda de antigüedad, grave de mito,
 la tribu en roca de volcanes viejos,
 que, como todo, aguarda su instante de infinito.
Un ave de rapiña pasa a pescar y torna
 con un pez en las garras.
 Y sopla un vaho de horno que abochorna
 y tuesta en oro las cigarras.

II—VESPERAL

Conchas color de rosa y de reflejos
 áureos ...

HA PASADO LA SIESTA
 y la hora del Poniente se avecina,
 y hay ya frescor en esta
 costa, que el sol del Trópico calcina.
 Hay un suave alentar de aura marina,
 y el Occidente finge una floresta
 que una llama de púrpura ilumina.
 Sobre la arena dejan los cangrejos
 la ilegible escritura de sus huellas.
Conchas color de rosa y de reflejos
 áureos, caracolillos y fragmentos de estrellas
 de mar forman alfombra
 sonante al paso en la armoniosa orilla.
 Y cuando Venus brilla,
 dulce, imperial amor de la divina tarde,
 creo que en la onda suena
 o son de lira, o canto de sirena.
 Y en mi alma otro lucero como el de Venus arde.

 

III—CANCIÓN OTOÑAL

AIRE DE «SEMINOLE»,
DE EGBERT VANALSTYNE

 

En Occidente húndese
 el sol crepuscular;
 vestido de oro y púrpura
 mañana volverá.

EN OCCIDENTE HUNDESE
 el sol crepuscular;
 vestido de oro y púrpura
 mañana volverá.
 En la vida hay crepúsculos
 que nos hacen llorar,
 porque hay soles que pártense
 y no vuelven jamás.

CORO

Vuela la mágica ilusión
 en un ocaso de pasión,
 y la acompaña una canción
 del corazón.
Este era un rey de Cólquida,
 o quizá de Thulé,
 un rey de ensueños líricos
 que sonrió una vez.
 De su sonrisa hermética
 jamás se supo bien
 si fué doliente y pálida
 o si fué de placer.

CORO

Vuela la mágica ilusión
 en un ocaso de pasión,
y la acompaña una canción
 del corazón.
La tarde melancólica
 solloza sobre el mar.
 Brilla en el cielo véspero
 en su divina paz.
 Y hay en el aire trémulo
 ansias de suspirar
 porque pasa con Céfiro
 como el alma otoñal.

CORO

Vuela la mágica ilusión
 en un ocaso de pasión,
 y la acompaña una canción
 del corazón.

IV—RAZA

HISOPOS Y ESPADAS
 han sido precisos,
 unos regando el agua
 y otras vertiendo el vino
 de la sangre. Nutrieron
 de tal modo a la raza los siglos.
Juntos alientan vástagos
 de beatos e hijos
de encomenderos con
 los que tienen el signo
 de descender de esclavos africanos,
 o de soberbios indios,
 como el gran Nicarao, que un puente de canoas
 brindó al cacique amigo
 para pasar el lago
 de Managua. Eso es épico y es lírico.

V—CANCIÓN

NIÑAS QUE DAIS AL VIENTO,
 al cielo y a la mar
 la mirada, el acento
 y el olor de azahar
 que de vuestros cabellos
 bellos
 amamos respirar;
damas de sol y ensueño,
 de luz y de ilusión,
 que anima el dios risueño
 dueño del corazón,
 por vuestros ojos cálidos,
 pálidos
 los soñadores son.
Obras de arte del sacro
 artista universal,
 tan bello simulacro
 dé su gracia fatal
 y en tal estatua vibre,
 libre,
 la psique de cristal.
Pues sois de la existencia
 la dicha en lo fugaz,
damas de sol y ensueño,

y vuestra dulce ciencia
 suele ser eficaz,
 quémese uno en tal fuego;
 luego
 puede dormirse en paz.

VI—A DOÑA BLANCA DE ZELAYA

SEÑORA: DE LAS BLANCAS QUE TENEMOS NOTICIA
 la primera sería Diana la Cazadora,
 a menos que no fuese la Diosa de Justicia,
 o la que nos anuncia la entrada de la Aurora.
Después hay muchas Blancas entre la negra historia,
 que asiros de venturanza para los pueblos son,
 ya perlas de consuelo, o diamante de gloria;
 por ejemplo: la dulce Blanca de Borbón.
En un fondo de azul, como una estrella brilla,
 siendo como la reina de las flores de lis,
 la prestigiosa doña Blanca de Castilla,
 decoro de las reinas y madre de San Luis.
En un ambiente de bizarría y fragancia,
 otra blancura viene que prestigia y que da
 a la maravillosa doña Blanca de Francia
 la música de triunfo que por sus nupcias va.
Y en lo que el cronista preciosamente narra
 entre lujos de justa y reflejos de lid
 nos aparece doña Blanca de Navarra,
 orgullosa, preclara y biznieta del Cid.
Mas ante este desfile que de la gloria arranca,
 entre tantas blancuras siendo una regia flor,
 por sencilla, por pura, por garrida y por blanca,
 Blanca de Nicaragua nos será la mejor.

VIII—A MARGARITA DEBAYLE

MARGARITA, ESTÁ LINDA LA MAR,
 y el viento
 lleva esencia sutil de azahar;
 yo siento
 en el alma una alondra cantar:
 tu acento.
 Margarita, te voy a contar
 un cuento.

Este era un rey que tenía
 un palacio de diamantes,
 una tienda hecha del día
 y un rebaño de elefantes,
un kiosco de malaquita,
 un gran manto de tisú,
 y una gentil princesita,
 tan bonita,
 Margarita,
 tan bonita como tú.
Una tarde la princesa
 vió una estrella aparecer;
 la princesa era traviesa
 y la quiso ir a coger.
La quería para hacerla
 decorar un prendedor,
Y siguió camino arriba,
 por la luna y más allá;

con un verso y una perla,
 y una pluma y una flor.
Las princesas primorosas
 se parecen mucho a ti:
 cortan lirios, cortan rosas,
 cortan astros. Son así.
Pues se fué la niña bella,
 bajo el cielo y sobre el mar,
 a cortar la blanca estrella
 que la hacía suspirar.
Y siguió camino arriba,
 por la luna y más allá;
 mas lo malo es que ella iba
 sin permiso del papá.
Cuando estuvo ya de vuelta
 de los parques del Señor,
 se miraba toda envuelta
 en un dulce resplandor.
Y el rey dijo: «¿Qué te has hecho?
 Te he buscado y no te hallé;
 y ¿qué tienes en el pecho,
 que encendido se te ve?»
La princesa no mentía.
 Y así, dijo la verdad:
 «Fuí a cortar la estrella mía
 a la azul inmensidad.»
Y el rey clama: «¿No te he dicho
 que el azul no hay que tocar?
 ¡Qué locura! ¡Qué capricho!
 El Señor se va a enojar.»
«Fuí a cortar la estrella mía
 a la azul inmensidad,»

Y dice ella: «No hubo intento;
 yo me fuí no sé por qué;
 Por las olas y en el viento
 fui a la estrella y la corté.»
Y el papá dice enojado:
 «Un castigo has de tener:
 vuelve al cielo, y lo robado
 vas ahora a devolver.»
La princesa se entristece
 por su dulce flor de luz,
 cuando entonces aparece
 sonriendo el Buen Jesús.
Y así dice: «En mis campiñas
 esa rosa le ofrecí:
 son mis flores de las niñas
 que al soñar piensan en mí.»
Viste el rey ropas brillantes,
 y luego hace desfilar
 cuatrocientos elefantes
 a la orilla de la mar.
La princesita está bella,
 pues ya tiene el prendedor
 en que lucen con la estrella,
 verso, perla, pluma y flor.
Margarita, está linda la mar,
 y el viento
 lleva esencia sutil de azahar:
 tu aliento.
 Ya que lejos de mí vas a estar,
 guarda, niña, un gentil pensamiento
 al que un día te quiso contar
 un cuento.

IX—EN CASA DEL DOCTOR LUIS H. DEBAYLE.—TOAST

ESTA CASA DE GRACIA Y DE GLORIA ME AUGURA,
 en tan dulces momentos, que son de Epifanía,
 como el amanecer de un encantado día
 que iniciase las horas de una dicha futura.
Aquí un verbo ha brotado que anima y que perdura,
 aquí se ha consagrado a la eterna Harmonía
 por las rosas de idea que han dado al alma mía,
 en sus pétalos frescos, la fragancia más pura.
Suaves reminiscencias de los primeros años
 me brindaron consuelos en países extraños,
 y hoy sé por el Destino prodigioso y fatal,
 que si es amarga y dura la sal de que habla el Dante,
 no hay miel tan deleitosa, tan fina y tan fragante,
 como la miel divina de la tierra natal.
Y para Casimira
 el oro de la lira,
 y las flores de lis
 que junten la fragancia
 de Nicaragua y Francia
 por su adorado Luis.
VARIA


SANTA ELENA DE MONTENEGRO

Hora de Cristo en el Calvario,

HORA DE CRISTO EN EL CALVARIO,
 hora de terror milenario,
 hora de sangre, hora de osario.
La luna huraño humor destila
 en la tumba de la Sibila
 y solvet seclum in favila ...
Hecate aullante y fosca yerra,
 y lanza el infierno su guerra
 por las pústulas de la tierra.
El hambre medioeval va por
 sendas de sulfúreo vapor
 y olor de muerte. ¡Horror, horror!
Ladran con un furioso celo
 los canes del diablo hacia el cielo
 por la boca del Mongibelo.
Tiemblan pueblos en desvarío
 de hambre, de terror y de frío ...
 ¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Dios mío!...
Como en la dantesca Comedia,
 nos eriza el pelo y asedia
 el espanto de la Edad Media.
Pasan furias haciendo gestos,
 pasan mil rostros descompuestos;
 allá arriba hay signos funestos.
Hay pueblos de espectros humanos
 que van mordiéndose las manos.
 Comienzan su obra los gusanos.
Falta la terrible trompeta.
 Mas oye el alma del poeta
 crujir los huesos del planeta.
Al ruido terráqueo, un ruido
 se agrega profundo, inoído ...
 Viene de lo desconocido.
Entretanto la muchedumbre
 grita sin fe, sin pan, sin lumbre,
 alocada de pesadumbre.
Y bajo el obscuro destino
 se oyen rechinar de contino
 los rojos dientes de Hugolino.
Y todo espíritu se pasma
 al ver entre el fuego v el miasma
 retorcerse al dolor-fantasma.
Arruga el ceño el Deo Ignoto,
 y Atropos, Laquesis y Cloto
 hacen señas al Terremoto ...
Ululan voces lamentables;
 son idénticos y espantables
 millonarios y miserables.
Van rebaños dolientes ... Van
 visiones de duelo y afán
 cual vió en su apocalipsis Juan.
Y sobre ellas ceniza avienta
 el corazón de la tormenta,
 y un rincón divino revienta.
¡Mas oíd un celeste allegro!
 Es que pasa en el horror negro
 Santa Elena de Montenegro.

Y bajo sus pies huye el suelo,
 y sobre sus frentes el duelo
 cae de lo triste del cielo.
¡Oh asombro y miedo de las Musas!
 ¡Oh cabelleras de Medusas!
 ¡Oh los rictus de las empusas!
¡Oh amarga máscara amarilla,
 ojos do luz siniestra brilla
 y escenarios de pesadilla!
Acres relentes, voz que hiere
 repentina, gente que muere ...
 ¡Ay! ¡Miserere!... ¡Miserere!
¡Jardines que hoy son cementerios
 destruídos por los cauterios
 de los temerosos Misterios!
Región que el espanto prefiere
 y en donde la Muerte más hiere ...
 ¡Ay! ¡Miserere!... ¡Miserere!
¡Mas oid un celeste allegro!
 Es que pasa en el horror negro
 Santa Elena de Montenegro.

GAITA GALAICA
GAITA GALAICA

GAITA GALAICA, SABES CANTAR
 lo que profundo y dulce nos es.
 Dices de amor, y dices después
 de un amargor como el de la mar.
Canta. Es el tiempo. Haremos danzar
 al fino verso de rítmicos pies.
 Ya nos lo dijo el Eclesiastés:
 tiempo hay de todo: hay tiempo de amar,
tiempo de ganar, tiempo de perder,
 tiempo de plantar, tiempo de coger,
 tiempo de llorar, tiempo de reir,
tiempo de rasgar, tiempo de coser,
 tiempo de esparcir y de recoger,
 tiempo de nacer, tiempo de morir.

A MISTRAL