Dicono presso ad ogni fiamma fatua:

— Che fuoco buono pe' tuoi freddi piedi!

e: — Che cuor pel tuo cuore! — ad ogni statua.

Cullano le mie noie: — O cari tedi —

cantilenano in coro, — o rari mali

per cui nessuno troverà rimedi!

M'agitano sul capo un frullo d'ali

e stupiscono: — Intendi? Chi è passato?

Sarà morte con falce o amor con strali?

Ma la voce sul mio sonno agitato

attenuano, bisbigliano un saluto,

zittiscono, e ciascun mi posa a lato

e dorme fra le mie chiome sperduto.