Acabou-se esta cidade,
Senhor, já não é Bahia.
Já não ha temor de Deus,
Nem d’El-Rei, nem da Justiça.
Lembra-me que ha poucos annos,
Inda não ha muitos dias,
Que para qualquer funcção
De um crime a prisão se urdia.
Iam por esse sertão
Ao centro da Jacobina
Prender algum matador,
Inda que fosse á espadilha.
Mas hoje dentro na praça,
Nas barbas da infantaria,
Nas bochechas das Granachas,
Com polé e forca á vista:
Que esteja um surucucú
Com soberana ousadia
Feito Parca da cidade,
Cortando os fios ás vidas!
Com tantas mortes ás costas,
E que não haja uma rifa
De paus, que ao tal matador
Lhe sacuda o basto em cima.
É mui barbaro rigor
O d’esta cobra atrevida,
Que esteja na estrada posta
Fazendo assaltos á vista.
Onde está Gaspar Soares,
Que não vai á espora fita
No lazão lançar-lhe a garra,
E mette-la na enxovia?
Si está no matto emboscada,
No seu mocambo mettida,
Mandem-lhe um terço ligeiro
De infantes de Henrique Dias.
Si dizem que está na peça,
Dem-lhe fogo á colubrina,
Já que faz peças tão caras,
Custe-lhe esta peça a vida.
Vão quatro ou seis artilheiros
Cavalgar-lhe a artilharia,
Porque em sendo noite dá
Fogo a toda cousa viva.
Fira com balas hervadas,
A que não ha medicina,
Porque as traz sempre na bocca
Com venenosa saliva.
O caso é monstruosidade,
Porém não é maravilha,
Que haja cobras e lagartos
Entre tanta sevandija.
Só digo que é boa peça,
Porque na peça escondida,
Vella na peça de noite,
Dorme na peça de dia.