Nichts setzt die Charaktere meines Vaters und meines Onkels Toby in ein unterhaltenderes Licht als ihre verschiedene Art des Betragens bei einerlei Zufalle. — Denn ich nenne die Liebe keinen Unfall, aus der Überzeugung, in der ich bin, daß das Herz eines Menschen beständig dadurch besser wird. — Gütiger Gott! Was müßte aus dem Herzen meines Onkels Toby geworden sein, das ohnedem schon lauter Güte war.

Mein Vater, wie aus vielen seiner Papiere erhellt, war dieser Leidenschaft sehr unterworfen, ehe er heiratete. Wegen einer etwas säuerlichen Art von schnurriger Ungeduld in seinem Wesen aber wollte er sich, sooft es ihn überkam, niemals als ein Christ darin finden, sondern tobte und schnaubte und stampfte und schlug hinten aus und stellte sich ungebärdig und schrieb so bittere Stachelschriften gegen das Auge, wie jemals ein Mann geschrieben hat. Eine findet sich noch, die er gegen irgendeines oder das andere Auge geschrieben hat, das ihn drei Nächte hintereinander am Schlaf gehindert hatte. Er hebt in der ersten Aufwallung seines Zorns also an:

»Ein Satan ist's — und tut solch Unheil wirken,
Als niemals noch geschah von Heiden, Juden, Türken.«[2]

Kurz zu sagen, während des ganzen Anfalls tat mein Vater nichts als schimpfen und schmähen. Es ging sogar bis zum vermaledeien. Nur tat er das nicht so methodisch wie Ernulphus. Da war er zu hitzig zu. Denn obgleich mein Vater mit der unbiegsamsten Gemütsart von der Welt dieses und jenes und alles unter der Sonne zu vermaledeien pflegte, was seine Liebe entzündete oder begünstigte, so schloß er doch niemals sein Vermaledeiungskapitel dagegen, ohne sich im Kauf mit zu verwünschen: als einen der größten Gimpel und Faselhänse, wie er zu sagen pflegte, die nur jemals in Gottes weiter Welt herumgelaufen wären.

Mein Onkel Toby dagegen fand sich darin, wie ein Lamm — saß still und ließ das Gift in seinen Adern wirken, ohne Widerstand zu tun. — In der schärfsten Eiterung seiner Wunde (wie bei der Wunde an seinem Latzbein) ließ er sich niemals ein störrisches oder mißvergnügtes Wort entfallen. Er tadelte weder Himmel noch Erde, dachte oder sagte niemals Schmähungen gegen jemanden oder jemandes Glied. Er saß einsam und ernst mit seiner Pfeife, sah auf sein lahmes Bein, hauchte ein empfindsames Ach! aus der Brust, das sich mit dem Schmauche vermischte und keinem Sterblichen lästig fiel.

Er fand sich darin wie ein Lamm, sage ich.