The Oxford Book of Portuguese Verse

Amo-te, ó cruz, no vertice firmada

de esplendidas igrejas;

amo-te quando á noite, sobre o campo,

junto ao cipreste alvejas;

amo-te sobre o altar, onde entre incensos

as preces te rodeam;

amo-te quando em prestito festivo

as multidões te hasteam;

amo-te erguido no cruzeiro antigo,

no adro do presbiterio;

quando o morto, impressa no ataude,

guias ao cemiterio;

amo-te, ó cruz, até quando no vale

negrejas triste e só,

nuncia do crime a que deveu a terra

do assassinado o pó;

porem quando mais te amo,

ó cruz do meu Senhor,

é se te encontro á tarde

antes de o sol se pôr,

na clareira da serra

que o arvoredo assombra,

quando á luz que fenece

se estira a tua sombra,

e o dia ultimos raios

com o luar mistura,

e o seu hino da tarde

o pinheiral murmura.

E eu te encontrei num alcantil agreste

meo quebrada, ó cruz. Sósinha estavas,

ao pôr do sol e ao elevar-se a lua

detras do calvo serro. A soledade

não te póde valer contra a mão impia

que te feriu sem dó. As linhas puras

de teu perfil, falhadas, tortuosas,

ó mutilada cruz, falam de um crime,

sacrilegio brutal e ao impio inutil!

A tua sombra estampa-se no solo

como a sombra de antigo monumento

que o tempo quasi derrocou truncado.

No pedestal musgoso, em que te ergueram

nossos avós, eu me assentei. Ao longe

do presbiterio rustico mandava

o sino os simples sons pelas quebradas

da cordilheira, anunciando o instante

da Ave Maria, da oração singela

mas solene, mas santa, em que a voz do homem

se mistura nos canticos saudosos

que a natureza envia ao ceo no extremo

raio do sol, passando fugitivo

na tangente deste orbe, ao qual trouxeste

liberdade e progresso e que te paga

com a injuria e o desprezo e que te inveja

até na solidão o esquecimento!

Foi da ciencia incredula secterio

acaso, ó cruz da serra, o que na face

afrontas te gravou com mão profana?

Não! Foi o homem do povo, a quem consolo

na miseria e na dor constante has sido

por bem dezoito seculos: foi esse

por cujo amor surgias qual remorso

nos sonhos do abastado ou do tirano,

bradando esmola a um, piedade ao outro.

Ó cruz, se desde Golgota não foras

simbolo eterno de uma crença eterna,

se a nossa fe em ti fosse mentida,

dos opressos de outrora os livres netos

por sua ingratidão dignos de oprobrio,

se não te amassem, ainda assim seriam;

mas es nuncia do ceo: e eles te insultam,

esquecidos das lagrimas perenes

por trinta gerações, que guarda a campa,

vertidas aos teus pes nos dias torvos

do seu viver de escravidão! Deslumbram-se

de que, se a paz domestica, a pureza

do leito conjugal bruta violencia

não vai contaminar, se a filha virgem

do humilde camponés não é ludibrio

do opulento, do nobre, ó cruz, t’ o devem;

que por ti o cultor de ferteis campos

colhe tranquilo da fatiga o premio,

sem que a voz de um senhor, qual d’antes dura,

lhe diga: É meu, e es meu. A mim deleites,

liberdade, abundancia; a ti, escravo,

o trabalho, a miseria, unido á terra

que o suor dessa fronte fertilisa,

em quanto, em dia de furor ou tedio,

não me apraz com teus restos fecundâ-la.

Quando calada a humanidade ouvia

este atroz blasfemar, tu te elevaste

lá do Oriente, ó cruz, envolta em gloria,

e bradaste tremenda ao forte, ao rico:

Mentira! E o servo alevantou os olhos,

onde a esperança scintilava, a medo,

e viu as faces do senhor retintas

em palidez mortal e errar-lhe a vista

trepida, vaga: a cruz no ceo do Oriente

da liberdade anunciava a vinda.

Cansado, o ancião guerreiro, que a existencia

desgastou no volver de cem combates,

ao ver que enfim o seu pais querido

ja não ousam calcar os pes de estranhos,

vem assentar-se á luz meiga da tarde,

na tarde do viver, junto do teixo

da montanha natal. No fronte calvo

que o sol tostou e que enrugaram anos,

ha um como fulgor, sereno e santo.

Da aldea semi-deus, devem-lhe todos

o teito, a liberdade, e a honra e vida.

Ao perpassar do veterano os velhos

a mão que os protegeu apertam gratos;

com amorosa timidez os moços

saudam-no qual pai. Nas largas noites

de gelada estação sobre a lareira

nunca lhe falta o cepo incendiado;

sobre a mesa frugal nunca no estio

refrigerante pomo: assim do velho

pelejador os derradeiros dias

derivam para o tumulo suaves,

rodeados de afecto, e quando á terra

a mão do tempo gastador o guia,

sobre a lousa a saudade ainda lhe esparze

flores, lagrimas, bençãos que consolem

do defensor do fraco as cinzas frias.

Pobre cruz! Pelejaste mil combates,

os gigantes combates dos tiranos,

e venceste. No solo libertado

que pediste? Um retiro no deserto,

um pincaro granitico, açoutado

pelas asas do vento, e enegrecido

por chuvas e por sois. Para ameigar-te

este ar humido e gelido a segure

não foi ferir do bosque o rei; do estio

no ardor canicular nunca disseste:

Dai-me sequer do bravo medronheiro

o desprezado fruto; o teu vestido

era o musgo que tece a mão do inverno

e Deus creou para trajar as rochas.

Filha do ceo, o ceo era teu teito,

teu escabelo o dorso da montanha.

Tempo houve em que esses braços te adornava

coroa viçosa de gentis boninas

e o pedestal te rodeavam preces.

Ficaste em breve só e a voz humana

fez pouco a pouco junto a ti silencio.

Que te importa? As arvores da encosta

curvavam-se a saudar-te, e revoando

as aves vinham circundar-te de hinos.

Afagava-te o raio derradeiro

frouxo do sol ao mergulhar nos mares,

e esperavas o tumulo. O teu tumulo

devera ser o seo destas serras

quando em genesis novo á voz do Eterno

do orbe ao nucleo fervente que as gerara

elas nas fauces dos volcões decessem.

Entam para essa campa flores, bençãos,

ou de saudade lagrimas vertidas,

qual do velho soldado a lousa pede

não pediras á ingrata raça humana

ao pe de ti no seu sudario envolta.

Este longo esperar do dia extremo

no esquecimento do ermo abandonado

foi duro de sofrer aos teus remidos,

ó redentora cruz! Eras acaso

como um remorso e acusação perene

no teu rochedo alpestre onde te viam

pousar triste e só? Acaso á noite,

quando a procela no pinhal rugia,

criam ouvir-te a voz acusadora

sobrelevar a voz da tempestade?

Que lhes dizias tu? De Deus falavas

e do seu Cristo, do divino mártir,

que a ti, suplicio e afronta, a ti maldita

ergueu, purificou, clamando ao servo

no seu trance final: Ergue-te, escravo!

Es livre, como é pura a cruz da infamia:

ela vil e tu vil, santo, sublime

sereis ante meu Pai: ergue-te, escravo!

Abraça tua irman, segue-a sem susto

no caminho dos seculos; da terra

pertence-lhe o porvir, e o seu triunfo

trará de tua liberdade o dia.

Eis porque teus irmãos te arrojam pedras

ao perpassar, Ó cruz! Pensam ouvir-te

nos rumores da noite a antiga historia,

recontando do Golgota, lembrando-lhes

que só ao Cristo a liberdade devem

e que impio o povo ser é ser infame.

Mutilado por ele, a pouco e pouco,

tu em fragmentos tombarás do cerro,

simbolo sacrosanto: hão de os humanos

aos pes pisar-te, e esquecerás no mundo.

Da gratidão a divida não paga

ficará, ó tremenda acusadora,

sem que as faces lhes tinja a cor do pejo,

sem que o remorso os corações lhes rasgue.

Do Cristo o nome passará na terra.

Não! Quando em pó desfeita a cruz divina

deixar de ser perene testemunha

da avita crença, os montes, a espessura,

o mar, a lua, o murmurar da fonte,

da natureza as vagas harmonias

da cruz em nome falarão do Verbo.

Dela no pedestal entam deserto

do deserto no seo, ainda o poeta

virá talvez ao pôr do sol sentar-se,

e a voz da selva lhe dirá que é santo

este rochedo nu e um hino pio

a solidão lhe ensinará e a noite.

Do cantico futuro uma toada

não sintes vir, ó cruz, de alem dos tempos,

da brisa do crepusculo nas asas?

É o porvir que te proclama eterna,

é a voz do poeta a saudar-te.

Montanha do Oriente,

que sobre as nuvens elevando o cume,

divisas logo o sol, surgindo a aurora,

e que lá no Occidente

ultima ves seu radioso lume,