LA tigre de Bengala,
 con su lustrosa piel manchada a trechos,
 está alegre y gentil, está de gala.
 Salta de los repechos
 de un ribazo, al tupido
 carrizal de un bambú; luego a la roca
 que se yergue a la entrada de su gruta.
 Allí lanza un rugido,
 se agita como loca
 y eriza de placer su piel hirsuta.
 * * *
 La fiera virgen ama.
 Es el mes del ardor. Parece el suelo
 rescoldo; y en el cielo
 el sol inmensa llama.
 Por el ramaje obscuro
 salta huyendo el kanguro.
 El boa se infla, duerme, se calienta
 a la tórrida lumbre;
 el pájaro se sienta
 a reposar sobre la verde cumbre.
 * * *
 Siéntense vahos de horno;
 y la selva indiana
 en alas del bochorno,
 lanza, bajo el sereno
 cielo, un soplo de sí. La tigre ufana
 respira a pulmón lleno,
 y al verse hermosa, altiva, soberana,
 le late el corazón, se le hincha el seno.
 * * *
 Contempla su gran zarpa, en ella la uña
 de marfil; luego toca
 el filo de una roca,
 y prueba y lo rasguña.
 Mírase luego el flanco
 que azota con el rabo puntiagudo
 de color negro y blanco,
 y móvil y felpudo;
 luego el vientre. En seguida
 abre las anchas fauces, altanera
 como reina que exige vasallaje;
 después husmea, busca, va. La fiera
 exhala algo a manera
 de un suspiro salvaje.
 Un rugido callado
 escuchó. Con presteza
 volvió la vista de uno a otro lado.
 Y chispeó su ojo verde y dilatado
 cuando miró de un tigre la cabeza
 surgir sobre la cima de un collado.
 El tigre se acercaba.
 * * *
 Era muy bello.
 Gigantesca la talla, el pelo fino,
 apretado el ijar, robusto el cuello,
 era un don Juan felino
 en el bosque. Anda a trancos
 callados; ve a la tigre inquieta, sola,
 y le muestra los blancos
 dientes; y luego arbolada
 con donaire la cola.
 Al caminar se veía
 su cuerpo ondear, con garbo y bizarría.
 Se miraban los músculos hinchados
 debajo de la piel. Y se diría
 ser aquella alimaña
 un rudo gladiador de la montaña.
 Los pelos erizados
 del labio relamía. Cuando andaba,
 con su peso chafaba
 la yerba verde y muelle;
 y el ruido de su aliento semejaba
 el resollar de un fuelle.
 Él es, él es el rey. Cetro de oro
 no, sino la ancha garra
 que se hinca recia en el testuz del toro
 y las carnes desgarra.
 La negra águila enorme, de pupilas
 de fuego y corvo pico relumbrante,
 tiene a Aquilón; las ondas y tranquilas
 aguas, el gran caimán; el elefante,
 la cañada y la estepa;
 la víbora, los juncos por do trepa;
 y su caliente nido
 del árbol suspendido,
 el ave dulce y tierna
 que ama la primer luz.
 Él la caverna.
 * * *
 No envidian al león la crin, ni al potro rudo
 el casco, ni al membrudo
 hipopótamo el lomo corpulento
 quien bajo los ramajes de copudo
 baobab, ruge al viento.
 * * *
Así va el orgulloso, llega, halaga;
 corresponde la tigre que le espera,
 y con caricias las caricias paga
 en su salvaje ardor, la carnicera.
 * * *
 Después, el misterioso
 tacto, las impulsivas
 fuerzas que arrastran con poder pasmoso;
 y ¡oh gran Pan! el idilio monstruoso
 bajo las vastas selvas primitivas.
 No el de las musas de las blandas horas
 suaves, expresivas,
 las rientes auroras
 y las azules noches pensativas;
 sino el que todo enciende, anima, exalta,
 polen, savia, calor, nervio, corteza,
 y en torrentes de vida brota y salta
 del seno de la gran Naturaleza.

II

El príncipe de Gales va de caza
 por bosques y por cerros,
 con su gran servidumbre y con sus perros
 de la más fina raza.
 * * *
Acallando el tropel de los vasallos,
 deteniendo traíllas y caballos,
 con la mirada inquieta,
 contempla a los dos tigres, de la gruta
 a la entrada. Requiere la escopeta,
 y avanza, y no se inmuta.
 * * *
 Las fieras se acarician. No han oído
 tropel de cazadores.
 A esos terribles seres,
 embriagados de amores,
 con cadenas de flores
 se les hubiera uncido
 a la nevada concha de Citeres
 o al carro de Cupido.
 * * *
 El príncipe atrevido,
 adelanta, se acerca, ya se para;
 ya apunta y cierra un ojo; ya dispara;
 ya del arma el estruendo
 por el espeso bosque ha resonado.
 El tigre sale huyendo
 y la hembra queda, el vientre desgarrado.
 ¡Oh, va a morir!... Pero antes, débil, yerta,
 chorreando sangre por la herida abierta,
 con ojo dolorido
 miró a aquel cazador, lanzó un gemido
 como un ¡ay! de mujer... y cayó muerta.

III

Aquel macho que huyó, bravo y zahareño
 a los rayos ardientes
 del sol, en su cubil después dormía.
 Entonces tuvo un sueño
 que enterraba las garras y los dientes
 en vientres sonrosados
 y pechos de mujer; y que engullía
 por postres delicados
 de comidas y cenas,
 como tigre goloso entre golosos,
 unas cuantas docenas
 de niños tiernos, rubios y sabrosos.

AUTUMNAL

Eros, Vita, Lumen.

EN las pálidas tardes
 yerran nubes tranquilas
 en el azul; en las ardientes manos
 se posan las cabezas pensativas.
 ¡Ah los suspiros! ¡Ah los dulces sueños!
 ¡Ah las tristezas íntimas!
 ¡Ah el polvo de oro que en el aire flota,
 tras cuyas ondas trémulas se miran
 los ojos tiernos y húmedos,
 las bocas inundadas de sonrisas,
 las crespas cabelleras
 y los dedos de rosa que acarician!
 * * *
 En las pálidas tardes
 me cuenta un hada amiga
 las historias secretas
 llenas de poesía;
lo que cantan los pájaros,
 lo que llevan las brisas,
 lo que vaga en las nieblas
 lo que sueñan las niñas.
 * * *
 Una vez sentí el ansia
 de una sed infinita.
 Dije al hada amorosa:
 —Quiero en el alma mía
 tener la inspiración honda, profunda,
 inmensa: luz, calor, aroma, vida.
 Ella me dijo:—¡Ven! con el acento
 con que me hablaría un arpa. En él había
 un divino idioma de esperanza.
 ¡Oh sed del ideal!
 * * *
 Sobre la cima
 de un monte, a media noche,
 me mostró las estrellas encendidas.
 Era un jardín de oro
 con pétalos de llamas que titilan.
 Exclamé:—Más...
 * * *
La aurora
 vino después. La aurora sonreía,
 con la luz en la frente,
 como la joven tímida
 que abre la reja, y la sorprenden luego
 ciertas curiosas, mágicas pupilas.
 Y dije:—Más...—Sonriendo
 la celeste hada amiga
 prorrumpió:—¡Y bien! ¡Las flores!
 * * *
 Y las flores
 estaban frescas, lindas,
 empapadas de olor: la rosa virgen,
 la blanca margarita,
 la azucena gentil y las volúbiles
 que cuelgan de la rama estremecida.
 Y dije:-Más...
 * * *
 El viento
 arrastraba rumores, ecos, risas,
 murmullos misteriosos, aleteos,
 músicas nunca oídas.
 «El hada entonces me llevó hasta el velo
 que nos cubre las ansias infinitas,
 la inspiración profunda
 y el alma de las liras.
 Y lo rasgó. Y allí todo era aurora.»
 En el fondo se veía
 un bello rostro de mujer.
 * * *
 ¡Oh; nunca,
 Piérides, diréis las sacras dichas
 que en el alma sintiera!
 Con su vaga sonrisa:
 —¿Más?...—dijo el hada.—Y yo tenía entonces
 clavadas las pupilas
 en el azul; y en mis ardientes manos
 se posó mi cabeza pensativa...

INVERNAL

NOCHE. Este viento vagabundo lleva
 las alas entumidas
 y heladas. El gran Andes
 yergue al inmenso azul su blanca cima.
 La nieve cae en copos,
 sus rosas transparentes cristaliza;
 en la ciudad, los delicados hombros
 y gargantas se abrigan;
 ruedan y van los coches,
 suenan alegres pianos, el gas brilla;
 y, si no hay un fogón que le caliente,
 el que es pobre tirita.
 * * *
 Yo estoy con mis radiantes ilusiones
 y mis nostalgias íntimas,
 junto a la chimenea
 bien harta de tizones que crepitan.
Y me pongo a pensar: ¡Oh! ¡si estuviese
 ella, la de mis ansias infinitas,
 la de mis sueños locos,
 y mis azules noches pensativas!
 ¿Cómo? Mirad:
 De la apacible estancia
 en la extensión tranquila
 vertía la lámpara reflejos
 de luces opalinas.
 Dentro, el amor que abrasa;
 fuera, la noche fría;
 el golpe de la lluvia en los cristales,
 y el vendedor que grita
 su monótona y triste melopea
 a las glaciales brisas.
 Dentro, la ronda de mis mil delirios,
 las canciones de notas cristalinas,
 unas manos que toquen mis cabellos,
 un aliento que roce mis mejillas,
 un perfume de amor, mil conmociones,
 mil ardientes caricias;
 ella y yo: los dos juntos, los dos solos
 la amada y el amado, ¡oh, Poesía!
 los besos de sus labios,
 la música triunfante de mis rimas
 y en la negra y cercana chimenea
 el tuero brillador que estalla en chispas.
 * * *
¡Oh! ¡bien haya el brasero
 lleno de pedrería!
 Topacios y carbunclos,
 rubíes y amatistas
 en la ancha copa etrusca
 repleta de ceniza.
 Los lechos abrigados,
 las almohadas mullidas,
 las pieles de Astrakán, los besos cálidos
 que dan las bocas húmedas y tibias.
 ¡Oh, viejo Invierno, salve!
 puesto que traes con las nieves frígidas
 el amor embriagante
 y el vino del placer en tu mochila.
 * * *
 Sí, estaría a mi lado,
 dándome sus sonrisas,
 ella, la que hace falta a mis estrofas,
 esa que mi cerebro se imagina;
 la que, si estoy en sueños,
 se acerca y me visita;
 ella que, hermosa, tiene
 una carne ideal, grandes pupilas,
 algo del mármol, blanca luz de estrella;
 nerviosa sensitiva,
 muestra el cuello gentil y delicado
 de las Hebes antiguas;
 bellos gestos de diosa,
 tersos brazos de ninfa,
 lustrosa cabellera
 en la nuca encrespada y recogida
 y ojeras que denuncian
 ansias profundas y pasiones vivas.
 ¡Ah, por verla encarnada,
 por gozar sus caricias,
 por sentir en mis labios,
 los besos de su amor, diera la vida!
 Entre tanto hace frío.
 Yo contemplo las llamas que se agitan,
 cantando alegres con sus lenguas de oro,
 móviles, caprichosas e intranquilas,
 en la negra y cercana chimenea
 do el tuero brillador estalla en chispas.
 * * *
 Luego pienso en el coro
 de las alegres liras.
 En la copa labrada, el vino negro,
 la copa hirviente cuyos bordes brillan
 con iris temblorosos y cambiantes
 como un collar de prismas;
 el vino negro que la sangre enciende,
 y pone el corazón con alegría,
 y hace escribir a los poetas locos
 sonetos áureos y flamantes silvas.
 El Invierno es beodo.
 Cuando soplan sus brisas,
 brotan las viejas cubas
 la sangre de las viñas.
 Sí, yo pintara su cabeza cana
 con corona de pámpanos guarnida.
 El invierno es galeoto,
 porque en las noches frías
 Paolo besa a Francesca
 en la boca encendida,
 mientras su sangre como fuego corre
 y el corazón ardiendo le palpita.
 ¡Oh, crudo Invierno, salve!
 puesto que traes con las nieves frígidas
 el amor embriagante
 y el vino del placer en tu mochila.
 * * *
 Ardor adolescente,
 miradas y caricias;
 cómo estaría trémula en mis brazos
 la dulce amada mía,
 dándome con sus ojos luz sagrada,
 con su aroma de flor, savia divina.
 En la alcoba la lámpara
 derramando sus luces opalinas;
 oyéndose tan sólo
 suspiros, ecos, risas;
 el ruido de los besos;
 la música triunfante de mis rimas,
 y en la negra y cercana chimenea
 el tuero brillador que estalla en chispas.
 Dentro, el amor que abrasa;
 fuera, la noche fría.

PENSAMIENTOS DE OTOÑO

(De Armand Silvestre.)

HUYE el año a su término
 como arroyo que pasa,
 llevando del Poniente
 luz fugitiva y pálida.
 Y así como el del pájaro
 que triste tiende el ala,
 el vuelo del recuerdo
 que al espacio se lanza
 languidece en lo inmenso
 del azul por do vaga.
 Huye el año a su término
 como arroyo que pasa.
 * * *
 Un algo de alma aun yerra
 por los cálices muertos
 de las tardes volúbiles
 y los rosales trémulos.
Y de luces lejanas
 al hondo firmamento,
 en alas del perfume
 aun se remonta un sueño.
 Un algo de alma aun yerra
 por los cálices muertos.
 * * *
 Canción de despedida
 fingen las fuentes turbias.
 Si te place, amor mío,
 volvamos a la ruta
 que allá en la primavera
 ambos, las manos juntas,
 seguimos, embriagados
 de amor y de ternura,
 por los gratos senderos
 do sus ramas columpian
 olientes avenidas
 que las flores perfuman.
 Canción de despedida
 fingen las fuentes turbias.
 * * *
 Un cántico de amores
 brota mi pecho ardiente
 que eterno abril fecundo
 de juventud florece.
 ¡Que mueran, en buena hora
 los bellos días! Llegue
 otra vez el invierno;
 renazca áspero y fuerte.
 Del viento entre el quejido,
 cual mágico himno alegre,
 un cántico de amores
 brota mi pecho ardiente.
 * * *
 Un cántico de amores
 a tu sacra beldad,
 ¡mujer, eterno estío,
 primavera inmortal!
 Hermana del ígneo astro
 que por la inmensidad
 en toda estación vierte
 fecundo sin cesar,
 de su luz esplendente
 el dorado raudal.
 Un cántico de amores
 a tu sacra beldad,
 ¡mujer, eterno estío,
 primavera inmortal!

A UN POETA

NADA más triste que un titán que llora,
 hombre-montaña encadenado a un lirio,
 que gime, fuerte, que pujante, implora:
 víctima propia en su fatal martirio.
Hércules loco que a los pies de Onfalia
 la clava deja y el luchar rehúsa,
 héroe que calza femenil sandalia,
 vate que olvida la vibrante musa.
¡Quien desquijaba los robustos leones,
 hilando esclavo con la débil rueca;
 sin labor, sin empuje, sin acciones:
 puños de fierro y áspera muñeca!
No es tal poeta para hollar alfombras
 por donde triunfan femeniles danzas:
 que vibre rayos para herir las sombras,
 que escriba versos que parezcan lanzas.
Relampagueando la soberbia estrofa,
 su surco deje de esplendente lumbre,
 y el pantano de escándalo y de mofa
 que no lo vea el águila en su cumbre.
Bravo soldado con su casco de oro
 lance el dardo que quema y que desgarra,
 que embista rudo como embiste el toro,
 que clave firme, como el león, la garra.
Cante valiente y al cantar trabaje;
 que ofrezca robles si se juzga monte;
 que su idea, en el mal rompa y desgaje
 como en la selva virgen el bisonte.
Que lo que diga la inspirada boca
 suene en el pueblo con palabra extraña;
 ruido de oleaje al azotar la roca,
 voz de caverna y soplo de montaña.
Deje Sansón de Dálila el regazo:
 Dálila engaña y corta los cabellos.
 No pierda el fuerte el rayo de su brazo
 por ser esclavo de unos ojos bellos.

ANAGKE

Y dijo la paloma:
 —Yo soy feliz. Bajo el inmenso cielo,
 en el árbol en flor, junto a la poma,
 llena de miel, junto al retoño suave
 y húmedo por las gotas de rocío,
 tengo mi hogar. Y vuelo
 con mis anhelos de ave,
 del amado árbol mío
 hasta el bosque lejano,
 cuando al himno jocundo
 del despertar de Oriente,
 sale el alba desnuda, y muestra al mundo
 el pudor de la luz sobre su frente.
 Mi ala es blanca y sedosa;
 la luz la dora y baña
 y céfiro la peina.
 Son mis pies como pétalos de rosa.
 Yo soy la dulce reina
 que arrulla a su palomo en la montaña.
 En el fondo del bosque pintoresco
 está el alerce en que formé mi nido;
y tengo allí, bajo el follaje fresco,
 un polluelo sin par, recién nacido.
 Soy la promesa alada,
 el juramento vivo;
 soy quien lleva el recuerdo de la amada
 para el enamorado pensativo;
 yo soy la mensajera
 de los tristes y ardientes soñadores,
 que va a revolotear diciendo amores
 junto a una perfumada cabellera.
 Soy el lirio del viento.
 Bajo el azul del hondo firmamento
 muestro de mi tesoro bello y rico
 las preseas y galas:
 el arrullo en el pico,
 la acaricia en las alas.
 Yo despierto a los pájaros parleros
 y entonan sus melódicos cantares:
 me poso en los floridos limoneros
 y derramo una lluvia de azahares.
 Yo soy toda inocente, toda pura.
 Yo me esponjo en las ansias del deseo,
 y me estremezco en la íntima ternura
 de un roce, de un rumor, de un aleteo.
 ¡Oh, inmenso azul! Yo te amo. Porque a Flora
 das la lluvia y el sol siempre encendido:
 porque, siendo el palacio de la aurora,
 también eres el techo de mi nido.
 ¡Oh, inmenso azul! Yo adoro
 tus celajes risueños,
 y esa niebla sutil de polvos de oro
 donde van los perfumes y los sueños.
 Amo los velos tenues, vagarosos,
 de las flotantes brumas,
 donde tiendo a los aires cariñosos
 el sedeño abanico de mis plumas.
 ¡Soy feliz! porque es mía la floresta,
 donde el misterio de los nidos se halla;
 porque el alba es mi fiesta
 y el amor mi ejercicio y mi batalla.
 Feliz, porque de dulces ansias llena
 calentar mis polluelos es mi orgullo,
 porque en las selvas vírgenes resuena
 la música celeste de mi arrullo,
 porque no hay una rosa que no me ame,
 ni pájaro gentil que no me escuche,
 ni garrido cantor que no me llame.
 —¿Sí?—dijo entonces un gavilán infame,
 y con furor se la metió en el buche.
 Entonces el buen Dios, allá en su trono,
 (mientras Satán, por distraer su encono
 aplaudía a aquel pájaro zahareño)
 se puso a meditar. Arrugó el ceño,
 y pensó, al recordar sus vastos planes,
 y recorrer sus puntos y sus comas,
 que cuando creó palomas
 no debía haber creado gavilanes.

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    como una rosa roja que fuera flor de lis;
 abre los ojos; mírame, con su mirar risueño,
 y en tanto cae la nieve del cielo de París.

SONETOS

CAUPOLICÁN

A Enrique Hernández Miyares.

ES algo formidable que vió la vieja raza:
 robusto tronco de árbol al hombro de un campeón
 salvaje y aguerrido, cuya fornida maza
 blandiera el brazo de Hércules, o el brazo de Sansón.
Por casco sus cabellos, su pecho por coraza,
 pudiera tal guerrero, de Arauco en la región,
 lancero de los bosques, Nenrod que todo caza,
 desjarretar un toro, o estrangular un león.
Anduvo, anduvo, anduvo. Le vió la luz del día,
 le vió la tarde pálida, le vió la noche fría,
 y siempre el tronco de árbol a cuestas del titán.
«¡El Toqui, el Toqui!» clama la conmovida casta.
 Anduvo, anduvo, anduvo. La Aurora dijo: «Basta»,
 e irguióse la alta frente del gran Caupolicán.

VENUS

EN la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría.
 En busca de quietud bajé al fresco y callado jardín.
 En el obscuro cielo Venus bella temblando lucía,
 como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.
A mi alma enamorada, una reina oriental parecía,
 que esperaba a su amante, bajo el techo de su camarín,
 o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría,
 triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.
«¡Oh, reina rubia!—díjele,—mi alma quiere dejar su crisálida
 y volar hacia ti, y tus labios de fuego besar;
 y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,
y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar.»
 El aire de la noche refrescaba la atmósfera cálida.
 Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.

DE INVIERNO

EN invernales horas, mirad a Carolina.
 Medio apelotonada, descansa en el sillón,
 envuelta con su abrigo de marta cibelina
 y no lejos del fuego que brilla en el salón.
El fino angora blanco, junto a ella se reclina,
 rozando con su hocico la falda de Alençón,
 no lejos de las jarras de porcelana china
 que medio oculta un biombo de seda del Japón.
Con sus sutiles filtros la invade un dulce sueño;
 entro, sin hacer ruido; dejo mi abrigo gris;
 voy a besar su rostro, rosado y halagüeño
como una rosa roja que fuera flor de lis;
 abre los ojos; mírame, con su mirar risueño
 y en tanto cae la nieve del cielo de París.

 

 

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Su ave es la venusina, la tímida paloma.
Vencido hubiera en Grecia, vencido hubiera en Roma,
en todos los combates del arte o del amor.

 

 

MEDALLONES

I

LECONTE DE LISLE

DE las eternas musas el reino soberano
 recorres, bajo un soplo de vasta inspiración,
 como un rajah soberbio que en su elefante indiano
 por sus dominios pasa de rudo viento al son.
Tú tienes en tu canto como ecos de Océano;
 se ve en tu poesía la selva y el león;
 salvaje luz irradia la lira que en tu mano
 derrama su sonora, robusta vibración.
Tú del fakir conoces secretos y avatares;
 a tu alma dió el Oriente misterios seculares,
 visiones legendarias y espíritu oriental.
Tu verso está nutrido con sabia de la tierra;
 fulgor de Ramayanas tu viva estrofa encierra,
 y cantas en la lengua del bosque colosal.

II

CATULLE MENDES

PUEDE ajustarse al pecho coraza férrea y dura;
 puede regir la lanza, la rienda del corcel;
 sus músculos de atleta soportan la armadura...
 pero él busca en las bocas rosadas, leche y miel.
Artista, hijo de Capua, que adora la hermosura,
 la carne femenina prefiere su pincel;
 y en el recinto oculto de tibia alcoba obscura,
 agrega mirto y rosas a su triunfal laurel.
Canta de los oarystis el delicioso instante,
 los besos y el delirio de la mujer amante;
 y en sus palabras tiene perfume, alma, color.
Su ave es la venusina, la tímida paloma.
 Vencido hubiera en Grecia, vencido hubiera en Roma,
 en todos los combates del arte o del amor.

III

WALT WHITMAN

EN su país de hierro vive el gran viejo,
 bello como un patriarca, sereno y santo.
 Tiene en la arruga olímpica de su entrecejo,
 algo que impera y vence con noble encanto.
Su alma del infinito parece espejo;
 son sus cansados hombros dignos del manto;
 y con arpa labrada de un roble añejo,
 como un profeta nuevo canta su canto.
Sacerdote, que alienta soplo divino,
 anuncia en el futuro tiempo mejor.
 Dice al águila: «¡Vuela!» «¡Boga!» al marino,
y «¡Trabaja!» al robusto trabajador.
 ¡Así va ese poeta por su camino
 con su soberbio rostro de emperador!

IV

J. J. PALMA

YA de un corintio templo cincela una metopa,
 ya de un morisco alcázar el capitel sutil,
 ya como Benvenuto, del oro de una copa
 forma un joyel artístico, prodigio del buril.
Pinta las dulces Gracias, o la desnuda Europa,
 en el pulido borde de un vaso de marfil,
 o a Diana; diosa virgen de desceñida ropa,
 con aire cinegético, o en grupo pastoril.
La musa que al poeta sus cánticos inspira
 no lleva la vibrante trompeta de metal,
 ni es la bacante loca que canta y que delira,
es el amor fogoso, y en el placer triunfal:
 ella al cantor ofrece la septicorde lira,
 o, rítmica y sonora, la flauta de cristal.

V

SALVADOR DÍAZ MIRON

TU cuarteto es cuadriga de águilas bravas
 que aman las tempestades, los Océanos;
 las pesadas tizonas, las férreas clavas,
 son las armas forjadas para tus manos.
Tu idea tiene cráteres y vierte lavas;
 del Arte recorriendo montes y llanos,
 van tus rudas estrofas jamás esclavas,
 como un tropel de búfalos americanos.
Lo que suena en tu lira lejos resuena,
 como cuando habla el bóreas, o cuando truena.
 ¡Hijo del Nuevo Mundo! la humanidad
oiga, sobre la frente de las naciones,
 la hímnica pompa lírica de tus canciones
 que saludan triunfantes la Libertad.

INDICE

 Págs.
A don Rubén Darío5
El Rey Burgués35
El sátiro sordo45
La ninfa55
El fardo65
El velo de la reina Mab75
La canción del oro83
El rubí93
El palacio del Sol105
El pájaro azul115
Palomas blancas y garzas morenas125
EN CHILE
En busca de cuadros137
Acuarela139
Paisaje141
Agua fuerte142
La Virgen de la Paloma143
La cabeza144
Acuarela145
Un retrato de Watteu147
Naturaleza muerta149
Al carbón150
Paisaje151
El ideal152
La muerte de la emperatriz de la China157
A una estrella171
EL AÑO LÍRICO
Primaveral177
Estival182
Autumnal189
Invernal193
Pensamiento de Otoño199
A un poeta203
Anagke205
SONETOS
Caupolicán209
Venus210
De invierno211
MEDALLONES
Leconte de Lisle215
Catulle Mendes216
Walt Whitman217
J. J. Palma218
Salvador Díaz Mirón219