Lo sai tu, santo imperator, qual mano

t'abbia raggiunto? Dalle cime fulgide

della tua gloria non volgesti il guardo

giù nella valle,

dove ferve del popolo la vita

intensa e oscura? Quel perenne fumo

di vulcano passandoti sul volto,

nera carezza,

l'anima vecchia e sul sepolcro curva

l'infinito a spiar dell'indomani

mai non ti cinse e la irritò col torbo

ondar? Scintille

rosse, guizzanti quasi d'occhi accesi

e schiacciati ad un punto, in fuga, in folla

vi salian turbinando e al ciel svaniano

per entro il fumo,

come inutil dilegua e inascoltata

nel voto immane la bestemmia. O vecchio

vittorioso guerrier, sull'elmo acuta

porti una punta,

che sorride col ciel, riso d'acciaro

al sorriso fiammante della folgore;

bada alla terra — le saette irrompono

su dagli abissi!

E tu chi sei? Qual dalla bieca fronte,

greve di allori e di corona, orrendo

stranier nel mondo e re, qual ti somiglia,

o imperatore?

Come la donna dal lascivo cuore

e i dotti sensi, te fanciullo vide

la fortuna ed amò: con improvvisa

viltà l'antico

pallido amante di fatali giorni

e di notti fatali empia tradendo,

fra gli ululati, il cozzo, il vespro, il buio,

lo scroscio pazzo,

d'una battaglia e di un imper più vasto

d'un sogno e bello più del sol, fanciullo

principe, a' piedi ti gittò sfinito

Napoleone

e col vento furial della vittoria

la imberbe guancia ti lambia perversa

di molli baci. Nel deserto livido

dell'oceàno

misterïoso e solitario sparve

una sera col sol lo smisurato

vinto Titano. Dai cadenti azzurri

dell'orizzonte

sprizzâr baleni, e un mormorio dall'acque

sommesso ascese, che svanì nel soffio

d'un lamento infinito — Hai vinto, hai vinto

ovunque e sempre

Paride imbelle e Priamo tremante.

Hai vinto: bada, l'oceàn talvolta

schianta lo scoglio: ti vacilla il capo

sotto l'elmetto

e sotto i piedi il trono, altar maggiore

della tua chiesa. Con delirio arcano

vi si sfracella una tempesta: bada,

re sacerdote,

che in cor l'orgoglio degli aviti regi

e dei percossi ammicchi in ciel con Dio —

sulle tempeste della terra ghigna

ateo il sole!

E preme il vento e l'uragano; l'aria

fosca s'aggreva: pei silenzi sacri

ignorati dell'alte cattedrali,

dei monumenti,

l'alme grandi dei morti erran fremendo

di un'altra morte e fin sul regio letto

a notte intendi sibilar tremanti

le tue bandiere.

È notte, è caldo: delle scolte il grido

lungi si tocca e si allontana: forse

domani all'alba ti battranno; vigila,

imperatore...